Ааааа!!! Умру, но напишу этот фик! Или нет, лучше так: напишу этот фик, и вы меня сами убьете не умру! Такой романс, что аж флафф... Но как же меня размазывает по стенкам одна только мысль о нем! Эх, умеют же люди рассказывать, казалось бы, довольно простые сюжеты так, что хочется обложиться салфетками и рыдать от чего-то внутреннего, невозможного. Потому что прямое попадание по болевым точкам, о которых я сама не люблю вспоминать, да и обсуждать готова далеко не с каждым.
А ведь вижу все, как наяву, и чувствую на редкость обостренно. Но найду ли правильные слова и формулировки? Черррт. Знаю, что если не найду - порвет на части.
Ощущение нерожденного текста для меня - одно из самых мучительных, потому что сложно объяснить на пальцах, почему тебя так колбасит, когда объективно еще ничего не существует, не выражено материально и нечего продемонстрировать в свое оправдание.
А вы просто поверьте на слово, что существует: образами, запахами, неясными вспышками, ленивыми лучами закатного солнца, морщинками в уголках прищуренных глаз, смущенными улыбками и тоскливой осадочной нежностью к несбывшемуся. И перспективы, перспективы. Легкие и ничем незамутненные. Ведь иначе нельзя: сказки должны радовать.
А я - сентиментальная дура, безнадежный флаффер, инфантильная идеалистка. Называйте, как угодно, но я верю, что у них что-то может быть. Не банальный трах ради удовлетворения потребностей первого уровня, а нечто на порядок выше. Эмоциональная привязанность, потребность друг в друге, общее прошлое и настоящее, и да - чего уж там - общее будущее тоже.
Верю, и все.
А вера не требует доказательств.